EL CERVECERO

Ver películas o programas amarillistas de cadenas de television perdidas en las macro ondas electromagnéticas de la ciudad confunde, más aún cuando el ver las cosas en una pantalla te hace pensar que eso es real, real a lo normal.

Cándida Jiménez, se caso a los 16 años con un cervecero, no era de Milwaukee ni mucho menos beisbolista, cuanto más empresario. Su mama dio la firma necesaria para que el matrimonio fuese legal. El tipo murió por cervecero a los 33 años, lo cual permanece como un misterio.

Tuvieron una hija, única, la cual a los 14 años conoció a su padrastro, un cantinero que mama llevo un día a casa con la consigna de respetarle como a un padre.

Mama no conocía bien al cantinero, que aprovecho la casa gratis, patrocinada por la infortunada muerte del cervecero, comida patrocinada por el empleo ciertamente humilde de la madre y se dedico a pensar con calma ese complicadísimo asunto de trabajar.

Pasaba las horas viendo televisión, en esos canales mencionados al inicio de este chismorreo, cuando empezó a ver con bastante cariño a la hijastra que cumplía ya quince años. La violó y ya. Y yo no tengo la culpa de eso, simplemente paso y me encargaron que les contara cabrones.

La violó y la chica, como clásica y estupidamente suelen actuar las mujeres, calló. Salió embarazada. Le contó a la mamá.

La madre le pidió que tuviera al hijo, lo tuvo, lo llevó a casa. El cantinero vive con las dos, ambas tienen hijos, del mismo tipo y el se las coger cotidianamente.

Yo no me voy a dar golpes de pecho ni latigazos por las acciones de los demás, pero no mamen.

Esa gente, esas personas que dejan que pendejadas como estas le sucedan a los mas cercanos, a los “mas queridos”, representan las razones por las cuales todo el asunto de vivir esta descompuesto. No es culpa de ningún sistema, los culpables son los elementos que conforman los grandes y escrupulosos entes que conforman el gran sistema. La historia es cierta. En cada punto. Y no se trata de drogadictos o casos excepcionalmente raros. La realidad debajo de la alfombra, escondida ante los reflectores o las visitas preguntonas esta allí, la pinche culpa de la jodidez de la gente, la tiene quien la sufre, solo ellos.

La chica busca escaparse con algún tipo que le acepte con el hijo, es de buenas carnes y tiene solo 16 años. Y solo carga una historia, buena oferta, ¿No?

REFUGIADO ANTE LLUVIA ÁCIDA, EN TIEMPOS COMPLEJOS, EL ATEO LO ESCRIBIÓ ASÍ...

SER SOLTERO

Taparan las fronteras norte y sur… “si, en lo que los quitan a la verga”.

Oye, López Obrador que esta haciendo… “Visitando los rincones de nuestro México, escuchando esas voces que nadie reconoce”

¿Qué opinas de lo que dijo Monsivais?... ¿Que dijo?... ¿Que la frontera esta siendo atacada?... ¿Por quien?...No le entendí…

Los blogs, al igual que lo que al inicio es novedad (como una pinche vieja), terminan por aburrirme. Recuerdo cuando leía al Chango 100 y su ejercito ano batido, con cierto entretenimiento, por la luz de Sissi; hoy día ya ni eso me anima. Los buenos sitios terminan por hablar de sus sentimientos y dadivas no lucrativas de entre semana. Que si publico una foto sentado boca arriba, que si pongo mis ojitos con cara de malo, como la pinche foto de este culo de blog. Cuando las cosas pierden perspectiva novedosa, cuando caemos en la rutina, es cuando escribimos estupideces del mismo matiz.

Ser soltero es el encanto más dulce de un hombre con huevitos. Cuando la media de los hombrecitos no tiene edad para caber bajo las faldas de la madre, abuela o hermana, no sabe cocinar o en el más común de los casos, les horroriza la soledad que implica iniciar una nueva vida, se casan. Se casan para protegerse bajo el manto pseudo materno de una vieja que los aguante.

No me pesa lavar mi ropa, aventarla en el cesto de la ropa limpia, usar platos desechables, comprar comida en las cocinas de los supermercados, dormir a lo largo y ancho de la cama sin problema alguno y abrigarme en invierno con cinco putas cobertores. No quiero una vieja sanguijuela en mi entrepierna. Todo a cambio de la libertad de poder decidir los cursos de un devenir de cosas, que es mejor disfrutar, sin la renuncia a encontrar cosas mejores.

Mi cara se ve mas hundida, pesada, huida. Ya no me corto el cabello, no salgo al cine, no compro nada. Compro comida para una semana y solo salgo a trabajar de vez en cuando. No necesito nada del exterior, bueno, tal vez el FIFA 2008 para PS3. Y que todo lo demás se lo cargue la verga.

Hoy te vi pinche panzona, estas embarazada y parece que en un par de años le has puesto un chingo porque una niña que apenas aprende a hablar ya te berreaba ¡mama!... espero que disfrutes tu cuartito rentado, con tu peloncito tatuado y tus bebes vomitados. Fue perverso sin esfuerzo.

Monsivais es el producto de moda, el look y las fotos le van bien cabron.

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DISLEXIAS:ATARAXIA SUICIDA / EL SEPPUKU DEL BORRACHO

ATARAXIA SUICIDA / EL SEPPUKU DEL BORRACHO

En un momento, solo en un breve momento, se me dibujo el suicidio como una opción, en lo humano, sin ánimos de personalización del comentario, como algo cobarde.

Muchas platicas me ilustran sobre la generalizada y como tal, dogmatizada idea de cobardía y evasión de responsabilidades, al eludir la vida y elegir la muerte provocada, premeditada, personal.

LA ATARAXIA SUICIDA

Si se induce la muerte por medios modernos de eutanasia clínica, si se elige la muerte, al deber la vida en dinero y trabajo, al pago de deudas, si se ha empeñado el corazón que palpita la ritmo que un enamoramiento fugaz marque, se toma una decisión concerniente a los derechos humanos elementales, que aun no son reconocidos, en un momento histórico que al estar verde, penderá de una rama hasta que la evolución artificial y natural en conjunto, del pensamiento social, colectivo, dicte cambios graduales.

EL SEPPUKU DEL BORRACHO

La muerte ha sido honrosa, según la interpretación desde los sobreestimados Aztecas, hasta los lejanos y extraños japoneses, el contexto cambia y define una acción que en síntesis, resulta coincidir en sus efectos: Matarse.

EL FUTURO

No hay servicio en el enfoque del pasado. Los historiadores pierden el tiempo, lo gastan en objetivos fútiles y ridículos, así como el gobierno en su manutención, su ridícula e injustificada manutención. El presente es de todos y sin interés en el gasto en historiadores ni acercamiento a las circunstanciales definiciones del hombre moderno con etiqueta varia, etiqueta nacional; todo queda en el disfrute vano. El estudio del futuro vive un punto medio. La edad media, el renacimiento, las revoluciones, siempre vislumbraban un futuro que emocionaba, que inspiraba, que creaba genios. Hoy el futuro solo inspira comprar los aparatos de moda y “gadgets tecnológicos” o, en su contraparte, el sufrimiento gradual, a largo plazo, de enfermedades revueltas con miseria.

PREDICCIÓN DE APARADOR, DE REVISTERO, DE BOLSILLO, DE MIERDA.

La evolución del pensamiento liberal, sociológico en combinación con la diversidad, las sectas, el murmullo de la apertura y la cerrazón contemporánea, nos depara un seppuku comestible.

Productos en tiendas de prestigio, bajo llave electrónica, con código digital y barra multicolor que, bajo la acreditación de mayoría de edad, tal como el alcohol, los cigarros o medicinas de uso delicado, en caja, contaran con un pequeño libro, un disco musical y una ampolleta soluble en jugo de naranja. Con la activación de artilugios que aseguren un correcto uso, el producto estará depositado en un vaso. Listo para beberse. Sin sabor ni olor, produce un sueño, del cual el usuario no despertara.

Anunciado sutilmente en televisión, ancianos y jóvenes, sin satanizar, tendrán la decisión de continuar o finalizar, una vida, que en un sentido de lógica estricto, desde el inicio, ha sido injusta y, mediante un producto seppuku, devolverá el derecho fundamental, de elegir vivir o no, en el mundo, que ha muchos se torna insufrible.

POR UN SEPPUKU SIN REPROCHES, LEGAL Y MORAL.

REFUGIADO ANTE LLUVIA ÁCIDA, EN TIEMPOS COMPLEJOS, EL ATEO LO ESCRIBIÓ ASÍ...