Dentro de un departamento propiedad de algún “inversionista” emigrado, que compro alguna casa y que rogó por una concesión para trabajar en Estados Unidos, veo un anciano que esta sentado frente a un televisor que proyecta imágenes monocromáticas en un espejo.
Yo trato que las sumas cuadren y los bordes coincidan, documentos apilados, por la ventana, el vecino se apresta a caminar de un lado a otro balbuceando para si mismo.
####
Tarde noche, toca a mi puerta el calvo anciano con la cara rosa, como una muñequita de anaquel, me pide que, por favor, le compre unas “inyecciones de alcohol” en la tienda de enfrente, dado que “A mi no me venden (eructo) porque no saben que necesito inyecciones, son unas botellitas así chiquitas de alcohol, que así como los drogadictos, que no tienen droga, si no me la dan me muero (rostro se torna serio y me clava la mirada, agresiva, provocativa), siento que me muero y las necesito”. Buen punto.
El anciano se va de vuelta, con la mirada baja y marcando un sendero de aroma a tabaco, alcohol y humedad; como la de las viejas casa de madera de la provincia, donde llueve por las tardes y nadie se asoma, se refugian dentro de sus negocios o tejados, sin que nada más importe, que observar la incesante lluvia.
####
Las nubes se mueven lentamente dando paso a una luz brillante, encabezada por una luna gigantesca, que se mueve al compás del segundero; al frente se vislumbra la ventana del anciano, encerrado en su departamento, con una lámpara que ilumina amarillento alrededor, sentado en el borde de la cama, masturbándose, (no necesito verle el pene para saberlo) viendo la televisión sin señal, reflejando su imagen en el espejo que tiene al fondo del cuarto. Extasiado, antes de que decida dejar al tipo con su intimidad publicada por la falta de precaución (nunca dejes la luz encendida de noche, engañado por la oscuridad exterior, al realizar alguna intima actividad), levanta la cabeza y se pone de pie, eyaculando sobre su mano.
El tipo se lame la mano, engullendo su propio semen.
Soy partidario de la muerte ajena, dentro de tus planes de vida. Tener “un” hijo, escribir “un” libro, plantar “un” árbol, matar “un”cabron. Pero invariablemente la eterna justificación de los actos hace su entrada, acompañada de la fuerza pública y familiar, que en algún momento pueden amenazar los otros tres proyectos de cualquier simple repetido cliché humano.
###
Acid House en la televisión, canal Once. Veneno de rata para el jefe del tipo que se convirtió en mosca. Voy a la cocina donde encuentro una bolsa con croquetitas de veneno para roedores domésticos.
INGREDIENTES PARA ASESINATO
2 Piedras (de preferencia una en forma plana y otra puntiaguda)
1 bolsa de veneno para ratas (En Comercial mexicana la venden por 18 pesos, porción para 10 asesinatos)
El tipo queda dormido, con una botella de alcohol de 90 grados abierta en el buró de su cuarto, al alcance de una mano larga. En un frasco, un puñito de veneno molido se transporta en dirección al alcohol, veneno liquido no, porque pinta el alcohol, pero el molido es incoloro, inodoro, carente de sabor.
###
Una ambulancia acompaña al mas allá al anciano, con la madre (mucho mayor que el) llorando resignada al alcoholismo terminal de su hijo mayor. Me comenta lo sucedido mientras cargo mi maleta llena de libros. La mama comenta que las cosas de su hijo serán recogidas por la tarde. Me solidarizo con ella. Me abraza, me da la bendición.
Pienso quizá que si hubiese dejado que tuviera el hijo la tipa con quien solía coger, llevaría ya dos peldaños, del mi plan de vida repetida, repleta de cliché humano.
REFUGIADO ANTE LLUVIA ÁCIDA, EN TIEMPOS COMPLEJOS, EL ATEO LO ESCRIBIÓ ASÍ...
