CLOROFORMO, DIAZEPAM, METADONA Y CRISTAL

Putisisima madre, por fin se me hizo meterme las piches piedras mas netas y sin tanto acidooooo, ahora si que se me ponga quien sea, el puto del taller mecánico que cree que por sus pinches bracitos mamados va a cuclear vergas de mi, ta bien pinche loco y pendejo, que se me aviente el culero de cepillin, puto anciano degenerado, se me hace que es pinche amante del puto clan Trevi Andrade, pinches gansitos de a verga y el puto del osito Bimbo, con el pito de siempre Bimbo...ya me quiero meter mas bolas pero no la llego, ccaaaaaaaaaaa la rucaila del mandarin anda poniéndome checloveco y la pinche escuela que esta llena de mamadas, ahh que pinche plateado me saco la neta ayer, puta madre que que aprendí, puta , que cinches conocimientos adquiridos y que soy admirador de los que escriben el TLCAN, uta ojete yo que me chingue a la primita del camalleon aunque la culera no quería y se me hizo, chingaa, se me hace que las pinches viagras que me he metido me están jodiendo el aparato ... chhhhhhhhhaaaa tal vez me están haciendo mas selectivo pa' que no se me pare con cualquiera, el pedo es que ya ni siento, pinches pastillitas de 500 mg me carga la verga...pinche dumbo cabron a pesar de estar tan pinche cerdo pudo conocer a un ratón a toadísima madre, yo traigo mi pinche Baltasar en el hombro pero al cabron nunca lo ve nadie, al pinche dumbo le convendría poner su circo y ser empresario...puta madre pinche techo eeeesttaa cccaddaa vvveeezz mmmasss aallltttooo, pinche mandarinas desgajadas, puto cabron de mi jefe que ya nomás me da 300 varos a la sema y dice que me ponga a jalar, caaaaaaabbbronnnn si estoy en la pinche licenciatura y me vale verga tener 29 soy un cabron que merece respeto así como mi jefita que me da otros 200 escondidas y me entiende bien cabron, puta, si me jefita tuviera 20 años menos me casaba yo con ella pa' que me mantuviera...me voy a casar con una paradita pa que me mantenga y me enseñe a culear bien cabron y así no ocupe yo la pastilla azul...pinche foco GE tiene la pinche potencia de vocho, no sirve pa nada el culero...chhhaaaazzzzz no me puedo parar...puta pinche vomito me saca las entrañas, cuerpo culero entiende cabron que ya no tengo nada por vomitar...pinche vomito sabe bueno...es como comer una sopa caliente, me gusta el pinche sabor químico a la verga...puta ya viene la pinche temblorina..necesito mas...tengo que meterme mas aunque sea un pinche trago de cloroformo o un puño de Diazepam...aaaaaaaaaagggggggrr pinche vomito se me salen las entrañas, como no tengo un pinche machete para abrirme sacármelas y que deje de estar cagando pinche presidente de las entrañas voladoras pzaikas y funkadelikas, me cago, puto hedor...ya no cierro bien el culo puta rision...entre vomito y cagada con 29 y con un puto futuro de moninio el cabron, soy un super star rocker sabrosón, me caigo del impair esteit y reboto de regreso...tengo que salir por mas piedras para metérmelas en el pinche culo...me enfrió...puta el suenio..espero no despertar hasta la puta vista...que pedo pinche rambo ya lleguie...Ratón, s. Animal cuyo camino está sembrado de señoras desmayadas. Así como en Roma los cristianos eran arrojados a los leones, siglos antes, en Otumwee --la más antigua y famosa ciudad del mun do-- las mujeres herejes eran arrojadas a los ratones. EI historiador JakakZotp, nico otumwés cuyos escritos han llegado a nosotros, dice que esas mártires enfrentaban la muerte con mucha agitación y poca dignidad. Inclusive pretende (llevado por la malicia del fanatismo) disculpar a los ratones, declarando que las infortunadas mujeres perecían, algunas de fatiga, otras rompiéndose el cuello al caer, y algunas por falta de reconstituyentes. Pero si "la historia romana es nueve décimos de mentira", no podemos aspirar a una proporción menor de esa figura retórica en los anales de un pueblo capaz de crueldad tan increíble con bellas mujeres; corazón duro habla por lengua mentirosa.

REFUGIADO ANTE LLUVIA ÁCIDA, EN TIEMPOS COMPLEJOS, EL ATEO LO ESCRIBIÓ ASÍ...

ELECCIONES EN BAJA CALIFORNIA 5 DE AGOSTO 2007

Preferiría limpiar mierda en baños de algún centro de salud, preferiría ponerme traje de colores y vender Bon Ice en los semáforos a trabajar en una campaña política.

$ 3,500.00 pesos a la quincena a quien quiera unirse a una campaña por la gobernatura de Baja California; hay que ponerse camisetas azules o rojas, y estar bailando como pendejos en las esquinas a donde nos lleve el camión azul o rojo. Hay que pedir permiso para pegar calcomanías o pegarlas a escondidas si el conductor se niega. Hay que gritar el nombre de los candidatos y hacer bola cada vez que lo pidan los jefes. $ 3,500.00 pesos a la quincena.

Preferiría gritar que soy puto, por dinero, a gritar ¡Arriba Osuna Millán! El reflejo de la pinche gente pendeja que pulula esta podrida sociedad.

Solo hay que buscar la limosna de un premio económico o de un puesto en el gabinete, rémoras del sistema, gorditos simpaticones que lamen huevos con el objetivo fijo de agradar y darle de comer a sus engendros que crecerán peleándose en la escuela porque se es Priísta o Panista.

Las historietas de Super Hank, el héroe que todo lo puede, que vence como oposición, que nada le daña, que todo lo compra, que no es victima sino intocable, que a nadie le teme y a nadie necesita; es el superheroe que moja los calzones de retrasados y retrasadas que se humedecen al escuchar a su prócer. Las ridiculeces le van bien al tipo, junto con su chaleco y la manada de huérfanos mentales que portan decoraciones con sus logos comestibles, cocinados a la Alazraki.

No revoluciones, no movimientos sociales, no ideales. No es tiempo de eso y es lamentable. Es tiempo de comprar caguamas y sentarse el domingo a ver la nueva novela llamada: “El hipódromo del Amor” donde el protagonista Hank se coge periódicamente a periodistas, izquierdosos, académicos, intelectuales (ooohhhhh si…ya hay intelectuales en Baja California, Cristo redentor que me lleve la rechingada) y los hipócritas defensores de la democracia.

Nunca ha habido democracia. Escupo la bandera y callo ante el himno nacional. La justicia se decora con mercadotecnia, se vende y se empaqueta, es un producto de consumo de lujo.

¿Le creen a López Doriga? ¿Fuerza Informativa Azteca? ¿Canal Once? ¿La jornada? ¿El Universal?

México esta siendo destruido y cuando nos cargue la verga, nadie recordara el porque…simplemente los rejodidos de abajo, los mierderos sin cerebro, esos mismos que vana cierres de campaña a bailar al son de banda, cumbia o cha cha cha trabajaran hasta la muerte por recomponer la basura de sus ídolos. Los mismos que hoy les dan $3,500.00 a la quincena por su voto y los de la gente que les rodea.

Pudrase el país hasta que el hedor les despierte y busquen la manera de limpiar esto. Desde adentro.

REFUGIADO ANTE LLUVIA ÁCIDA, EN TIEMPOS COMPLEJOS, EL ATEO LO ESCRIBIÓ ASÍ...

MEXICO D (DIEGO) F (FRIDA)

La “obra” de Frida Kahlo es una admiración a la telenovela nacional del Siglo XX con mayor difusión post-generacional.

Ciertamente al igual que la obra de sus contemporáneos Rivera, Siqueiros, Orozco, etcétera; ha dejado una marca en la piel rastrera de los mexicanos. ¿Pero no se trata acaso de una sobre valoración del “talento” a cambio de la necesidad de exaltar una forzada época dorada en la mexicanidad capitalina en específico?

Me refiero como tal a la comercialización de la idea de Frida como activista social, comunista, feminista, representante moral de las mujeres que portan sacos empolvados y fuman puro en cantinas de Coyoacan, quienes se dedican a ensalzar a un icono tal cual la típica mitificación del pasado que se puede canalizar en monedas de oro y pases de cortesía.

La ciudad de México parece rendir tributo a una dualidad teológica Frida y Diego, ambos culturosos por naturaleza que lo único que han dado a México es una presencia, sin etiquetar cualidades, en una época que sin ellos, en pleno contexto revolucionario a nivel mundial, no tendría nada que recordarse por el populachero pretencioso.

Ese populachero que hizo fila el sábado y domingo de apertura de la exposición en Bellas Artes conmemorando aniversario de oro luctuoso de Frida; ese que riega por el mundo la idea de que lo mejor que el país ha dado en la pintura es el surrealismo simplón de Kahlo.

Diego, es solo el pintor mas hipócrita que dio México en el sigo XX, suficiente para comprarse la simpatía gubernamental y la feliz autocrítica proveniente de sus simpatías comunistas; su obra no me parece ni por cerca, comparable en técnica y filosofía a la de un lastimoso Siqueiros, que debió cazarse con una drogadicta que pintase y cargara pistola…tal vez su éxito hubiese mejorado de haberse casado con Maria Félix.

Los mexicanos están obsesionados con ese par, la mayoría, sin saber ni siquiera por que, pero ansiosos esperan un pretexto para comprarse algún collar marca Frida y asistir a cualquier exposición donde vendan muñequitas cejonas para mostrarlas con sus amistades de café Sanborn’s.

REFUGIADO ANTE LLUVIA ÁCIDA, EN TIEMPOS COMPLEJOS, EL ATEO LO ESCRIBIÓ ASÍ...

SABADO POR LA NOCHE

Pronto, pasadas las siete de la noche, la avenida principal se agolpa enardecida por autos ochenteros adornados como un payaso con guerra facial, entre lo caricaturesco y lo siniestro. Los vecinos salen y los viejos amigos, los que fueron a la primaria juntos, fumaron su primer cigarrillo juntos y rompieron su primer cristal con la emoción del ladrón primerizo, se saludan con la señal simple del que pertenece al barrio.

La calle que aun conserva letrero con la nomenclatura urbana que pintado artísticamente lee “Barrio trece” se llena también de chicas que luciendo peinados de moda, de la moda negra, el Níger, coquetean desde las escaleras de su edificio hasta el fin de la noche.

El OXXO de la colonia queda entre la avenida principal y la calle barrio trece; en doble fila ya salen los tipos a rape con tatuajes ostentosos de sus Lobos del año.

Se escucha a lo lejos la música Hip Hop a decibeles distintivos. Camionetas del año pasan ladrando música de banda.

Alguien por allí, saca su cuerno de chivo y lanza una descarga de 3.5 segundos al aire; el cumpleaños de su carnal le emociona y como expresión sencilla y natural, da muestra de que algo importante pasa en la colonia.

Pelones se reúnen una cuadra antes del OXXO. Gritan a las chicas de peinados estrafalarios y las invitan a subir a las camionetas, las chicas se ríen y suben. Frente al letrero rojo y amarillo, con los vidrios polarizados y el motor encendido, no menos de tres, suben sus faldas y proporcionan libertad de acción genital, a cambio de un poco de coca, que mezclada con benzonato de sodio, sirve para diversión de los mini traficantes.

Ante los gritos de dolor placentero que se oyen por la banqueta, las madres que necesitan huevos y frijoles a ultima hora para la cena del sábado, aceleran el paso a la vez que las miradas de los hombres en espera de turno las intimidan por vivir, de manera circunstancial mas allá de la calle dibujada con el nombre del barrio trece.

Bajan las cortinas del OXXO, la policía pasa a un lado de la puerta y se estaciona frente a la camioneta polarizada que hospeda parejas felices. El oficial se baja y reconoce a sus amigos de la infancia, se saludan y sin ningún temor destapa una sol quita pon. La bebe mientras hecha un vistazo al interior. Son carnales, de esos que ya no se dan en árboles.

A la vuelta, un repartidor de pizza es rodeado por tres tipos con pantalones aguados y paliacates enredados en la cabeza, portan una Uzi vieja y cargada. Todos se ríen cuando el motociclista se sube a la moto y por el terror de la situación, se va de lado al intentar avanzar. Se sientan al final del callejón a comer pizza, con la tranquilidad de comer en casa sin molestia posible.

Ebrios, todos los amigos a bordo de una navigator, recorren a toda velocidad la avenida principal, giran y queman llanta estruendosamente. Un joven que visita a la incipiente novia, asustado es golpeado por la camioneta, el Tito, tipo alto y con unos brazos del tamaño de una pierna de adulto cualquiera, baja riéndose, saca una mágnum y de un tiro lo mata.

Mas allá de levantarlo, sube al vehículo y riendo todos, regresan a toda velocidad a la casa frente al OXXO. Bajando de a uno, tomando cervezas recién destapadas que constipan la noche. Al final baja un oficial riéndose a morir, quien aborda su patrulla y se marcha a casa, acompañado de la música de ametralladoras, gritos de peleas domesticas, mujeres cogidas a la fuerza y desafortunados incidentes que nadie recordara.

A la mañana siguiente, el tianguis recibe familias enteras, que después asistirán a misa.

REFUGIADO ANTE LLUVIA ÁCIDA, EN TIEMPOS COMPLEJOS, EL ATEO LO ESCRIBIÓ ASÍ...

DEL QUE COMIENZA A CREER, LA DETERMINACION POR LA VIA NO RELIGIOSA.

El hombre vislumbra las cosas más horrendas en su existencia, representadas en lo no existente. Moustros, enemas patológicos surreales, desgracias provenientes de la ya de moda parafernalia del sobrecalentamiento global o tal vez, para aquellos sentimentales de ocasión, una bomba humana explotando en Chichen Itza. Yo vislumbro las escenas más horrendas de mi vida en la realidad, es por demás escalofriante temer a lo existente, a lo certero, que a lo imaginario. No da miedo caminar en la calle oscura de una ciudad sin nombre, con necesidades alimentarias y psicópatas que satisfacer; solo da miedo que el demonio o Satanás surjan con su capa y me marque por la eternidad. El mal esta a la vuelta de la esquina.

Caminar entre gente sin piernas, brazos, cadera, ojos, con malformaciones demoníacas, con una espiritualidad centrípeta, sangrando y dejando trozos de su cuerpo embarrados en la banqueta, llorando, gimiendo, pidiendo perdón por el simple hecho de existir, orinando y comiendo de los restos de una calamidad urbana que se ensaña con el que se rinde, hasta destrozarlo y hacerlo desear su aniquilación por elección. Gente arrastrándose por calzada de Guadalupe, viviendo en la repetición de un asunto, que ni vieron iniciar, ni verán terminar.

Un grupo de científicos junto a diez simios en una jaula, esta, en el techo mostraba un túnel que finalizaba en un racimo inagotable de plátanos y frutas tropicales. Los simios por instinto suben en busca del alimento, que les proporcionaba mayor gozo que los discretos platos de pasta orgánica que aun nutritivos, no complacían como una fruta fresca. Al iniciar la subida, en un pequeño túnel, sufrían una descarga eléctrica que les hacia retraerse y no desear intentar jamás perseguir el manjar. Uno a uno subía y a la vez que recibían el electroshock, golpeaban al que quería intentar conquistar la penca; el experimentado, le pegaba al novato que aun no conocía su cruel destino didáctico. Los simios mostraban agresividad cuando alguien intentaba subir, tal vez pensando que un ser querido (ellos se querían) moriría al recibir el golpe que previamente ellos experimentaron.

Una vez que todos habían pasado por la experiencia, los científicos retiraron un a uno a los cansados y golpeados primates y al ser sustituidos por otro, el nuevo intentaba lo mismo. Al ser golpeado, dejaba de intentarlo. Así, todos los changos que intentaron subir y que habían recibido el golpe eléctrico habían sido retirados. Solo quedaban novatos que golpeaban a cualquiera que se acercara al túnel, sin que alguno supiera el porque. Nadie conocía el electroshock, sin embargo todos se golpeaban cuando se intentaba subir por el túnel. Ni siquiera sabían que había fruta al final del mismo.

Así empezaron las creencias, partiendo de situaciones aplicables en un contexto determinado, especifico, que usualmente se remonta a épocas de oscurantismo, de ignorancia extrema, de otros tiempos. Y los rituales, reglas y preceptos que las originaron, hoy día fácilmente explicables, se mantienen vigentes, gracias a simios que sin saber por que, repiten acciones, tan absurdas como golpearse entre si al querer hacer algo que nadie ha experimentado, obstaculizándose, lastimándose; como mantener una religión, simplemente porque me enseñaron a creer desde pequeño.

REFUGIADO ANTE LLUVIA ÁCIDA, EN TIEMPOS COMPLEJOS, EL ATEO LO ESCRIBIÓ ASÍ...

LA CULTURA CON TICKET Y LA FERIA DEL LIBRO TIJUANA 2007

Los estantes, códigos de barras, separadores de plata, editoriales y gente que se Saluda entre si, en una convención de locos.(Los locos son por lo regular, tipos maduros, canosos y con la calvicie en plenitud, vistiendo saquitos y portando boinitas, sombreritos y otros detallitos monos, como un uniforme de club)

El objetivo de una feria del libro, de los eventos “culturales” y de la parafernalia que vendida tras el saco y la boina es: “Acercar a mas gente cada vez, a la cultura y las artes literarias”… ¿Cómo? ¿A 200 pesos el libro?

Mas allá del obvio entendido de que la cultura es un negocio, solo pido un poco de atención y transparencia en los puntos mas achacosos del asunto de la culturosada intelectualoide; de nuevo, ¿Es para el pueblo productivo traer a Patricia Chapoy (la misma que se chutan todos los pinches días hablando de la “cultura del espectáculo ) en pos de mejorar los hábitos de lectura y las capacidades cognitivas del pendejo mexicano?

Es claro que la feria del libro en cualquier ciudad es un evento de unos cuantos en los que se cuela algún despistado pretencioso (acaso me excluí) que se siente muy chingón por andar un evento por demás camaradecomercioestructurado; mas a pesar de esa claridad, no comprendemos que la cultura no debe tener precio.

Cuando la política, el gobierno y las artes se convierten en medio de subsistencia, se chingo la cosa, por lo menos en nuestros tiempos, donde el escritor se vende a cambio de contratos y donde la concertasesion ilumina los pasillos de los sesudos participantes.

Un pintor urbano, sentado fuera de un local clausurado, con seis botes de pintura en spray, tres botes de latón y papel blanco en trozos forma un paisaje intergaláctico. Las conté, eran 23 personas que asombradas por la técnica del tipo, veían con la boca entreabierta su pintura en proceso. Al mismo tiempo, diez personas, de las cuales seis eran “amigos poetas y escritores” sentados idolatraban la presentación del libro de un europeo mexicano. Dos eran periodistas fotografiando y dos nosotros, sentados tratando de rescatar algo de una tarde inútil. ¿Y donde esta el pueblo?...

Hay carne para todos, tiempos y foros; pero la utilización de medios públicos, tanto el parapeto de una causa cultural, como los recursos económicos, de manera tan acomodada para los medios y tan desinteresada de la gente que requiere integrarse a el otro lado de la vida, el que no habla de trabajar en una farmacia o armar condones de soldaditos en una maquiladora, esa utilización segrega, diferencia y aleja clases sociales, en lo económico y en lo, vaya, cultural.

Francisco Martín Moreno ve a un adolescente con una mochila pintarrajeada con desagrado, da un manotazo casi agrediendo al chico, cuando este le pide una foto que represente a “México ante Dios”…Dios le manoteo a México porque estaba tomando una cerveza en espera de su presentación. Es entonces cuando el color y el dinero empiezan a marcar senderos en cuanto a compartir eso, que algunos llaman realidad.

Imagina que a mi me gusta mucho el porno, y soy secretario de Desarrollo Social del ayuntamiento. Invito a mis amigos a organizar una feria del porno y justifico el gasto haciéndolo publico, pero obviamente me molestara que algún viejito caliente ronde la Feria del porno, nomás por guardar imágenes en su cámara de las chicas dando un sex show en vivo. Brindemos por los eventos que organiza la gente con poder para la gente en el poder; de los medios de comunicación, de los círculos intelectuales, de la realidad política actual y el empuje empresarial del país.

Las ferias del libro deberían estar cerca de la gente sin libros, tendiendo un puente económico entre ellos. Los rituales se preservan, eso es una feriecita como esta, porque no evolucionar hacia un objetivo trascendente, hacia un cambio en conjunto, social, integral.

No, mejor dejemos la feria en el centro, los libros para quien los pueda comprar y las presentaciones para los amigos del autor, y alguno que otro, despistado pretencioso.

REFUGIADO ANTE LLUVIA ÁCIDA, EN TIEMPOS COMPLEJOS, EL ATEO LO ESCRIBIÓ ASÍ...

DIA DEL NEFASTO MAESTRO MEXICANO

El maestro y su mafia, la mafia y la historia, los idilios y la realidad.

Ser maestro en México es el aseguramiento de un modesto hueso para roer toda la vida. Estar inscrito en un sindicato y ser protegido de las masas que coadyuvan para la destrucción del país es un fino deporte.

Los maestros de México, principalmente de educación básica son nefastos, ridículos, despreciables y prescindibles. La educación proporcionada por costales de dudas, de negligencia, de ignorancia esta creando desde hace décadas, las consecuencias deplorables que vemos hoy en día.

Los cupos de las escuelas públicas se muestran azorados por la invasión de engendros del mismo nivel, ignorantes certificados que demuestran como el “vintage” es exactamente lo sembrado.

El escudo de la SEP y carroñeras dependencias defienden al portador como una sotana en la colonización. La vejez y la placa de maestro parecen desaparecer el pequeño detalle del vejete que además de no saber que es “Internet”, ya desconoce lo que sucedió del noventa para acá.

Los sindicatos deben desaparecer, ser maestro sindicalizado pretende protección a cambio de cuotas, pretende que los menores se traguen la sarta de estupideces que los maestros dicen, sin objetar y sin ni siquiera soñar con un despido.

Competitividad, jamás la aceptarían los profesores. La vieja escuela no deja entrar a quien no reúne los mínimos preceptos del perfil de profesor. Sin prisas, sin objetivos, sin mayor apuración que aparentar que se sabe lo que se repite mil veces sin discernir acaso la propia digestión.

Que desaparezcan los sindicatos. Que se unan a la Ley del ISSSTE cláusulas de disolución de la jubilación. Un fondo de ahorro como los mortales que aportan a una afore por lo menos.

Exámenes a maestros de primaria y secundaria cada semestre, el que repruebe, a la verga. Así de simple.

Yo tuve maestros de poca monta. Excéntricas ancianas que pegaban con regla en mano si acaso quería miar entre descansos. Algún otro se la pasaba flirteando con chamacas. Pero cualquiera que se presente en mi recuerdo tiene un común denominador: No estaban capacitados para enseñar al nivel de ninguno de sus alumnos de capacidad media, mucho menos algún perdido de alto rendimiento.

Si agregamos a que el sistema político y educativo es un asco, la incapacidad de no digamos enseñar, sino tan solo aprender, de los maestros, tenemos el resultado: Mocosos estupidos que no saben ni madres de nada, que usan drogas y tienen sexo, a los trece, que desconocen de la utilidad de una buena formación, siendo que al fin de cuentas, cualquier pendejo es maestro y hasta por eso le pagan.

REFUGIADO ANTE LLUVIA ÁCIDA, EN TIEMPOS COMPLEJOS, EL ATEO LO ESCRIBIÓ ASÍ...