EL EFECTO SCHERER

Mucho se hablo sobre la aparición en la portada de proceso de la foto y la subsiguiente narración del encuentro entre Julio Scherer y el Mayo Zambada.

En mi opinión, las criticas sobre “la entrevista” son una tontería, pues nunca se menciona por parte de Scherer, que lo que publica es una entrevista, se titula “Crónica” y eso es lo que es, una crónica de un encuentro singular. Sherer y cualquier otro dueño de su revista puede publicar crónicas de sus encuentros con quien le plazca y las expectativas de los demás, son problema de cada quien, me supongo que a los 84 años, poco importa el aval de la basura que redunda en las salas editoriales de la prensa nacional, a mis 27 años, me parece un juicio al que no debo asistir.

Pero lo que considero de interés general, es el fenómeno que alimenta este episodio, dado que en su crónica, se HUMANIZA al Mayo Zambada, se le hace ver bonachón, humilde, gente de campo, sin los excesos del cliché del narcotraficante mexicano. Incluso “controla” su lenguaje con eso de “los arrestos” para matarse; esta fotografía conceptual, puede mas que cualquier delito que pueda cometer un líder del narcotráfico.

Si únicamente traficara drogas, estaría realizando una actividad que aunque ilegal, no constituye en si una actitud inmoral, sino simplemente, en este tiempo, ilegal. Pero atrás del narcotráfico, se forman filas inmensas de variables delictivas, a las que la crónica contribuirá a un sutil desvanecimiento en la conciencia colectiva. El Mayo Zambada es un delincuente, pero es buena gente, DICEN EN LOS TIANGUIS.

Humanizar a los delincuentes, solo provoca tolerancia y la tolerancia es corrupción. Y posiblemente no se trate de un montaje, pero el efecto en la conciencia colectiva del lector de rumor, aquel que no compra Proceso ni lee periódicos, sino que se entera de la boca del suegro, tendrá el efecto Scherer.

Y el problema no es la crónica y la foto, el problema es el publico. El mexicano esta ávido de héroes, QUE PASARIA SI POR ALGUN MOTIVO, ESTADOS UNIDOS INVADIERA MEXICO. La única fuerza capaz de enfrentarlo y que indudablemente lo haría, seria el narcotráfico mexicano. Serian los nuevos patriotas, defensores de la independencia mexicana. Así nació la Revolución en sus primeras y poco abordadas fases.

Pero esa simpatía de la gente por los tipos con poder, por los que la arman en grande y conservan los pies en la tierra, solo hará que este país sea ingobernable, no por los cientos de miles de mamadores de la teta del crimen organizado, sino, por todos aquellos ignorantes, que prefieren tener pan y circo, que respetar la legalidad que debería exigir, una sociedad que se jacte de la realidad que solo las Loaeza conocen.

REFUGIADO ANTE LLUVIA ÁCIDA, EN TIEMPOS COMPLEJOS, EL ATEO LO ESCRIBIÓ ASÍ...

EL CHAPO Y EL PAN, VAN A MISA JUNTOS

La lucha contra el Narcotráfico se puede traducir a una tercia de definiciones: Acuerdos, Catolicismo y Chapo Guzmán.

Las diferentes corrientes ideológicas dentro del Narco en México definen la lucha contra el crimen organizado por parte de Calderón: Un gobierno católico que, de los males necesarios e inevitables, prefiere el menor, el mas moral, el mas católico. Los mausoleos extravagantes de la escalada sinaloense están representados totalmente por la religión católica y niegan cultos raros como los michoacanos que dan doctrinas religiosas alternativas para poder reclutar soldados, así como niegan a la santa muerte.

Las familias tradicionales y derechistas del país, los empresarios y los nuevos agricultores, forman parte de la misma sociedad, de esa que hace bautizos y apadrina en toda la extensión de la palabra, la misma sociedad que disfruta de la riqueza, ya sea por la venta de drogas o por la venta de camionetas FORD al gobierno federal. 

Esta sociedad, repele las cuestiones ideológica y espiritualmente asimiles, nuevas, minoritarias, mas allá de su hipócrita rechazo al consumo y trafico de estupefacientes.

Cuando los amigos de Calderón se han planteado un combate abierto al narcotráfico, han declarado este ineficaz, amañado y corrupto intento de reivindicación publica del gobierno panista, lo han hecho directamente a los rivales del Cartel de Sinaloa. Hasta sus cifras lo confirman.

Nunca hay detenciones importantes de integrantes o lugartenientes del cartel en ninguna zona del país, el Operativo Culiacán Navolato ha sido una farsa sin posibilidades de defensa. Siempre se hacen decomisos sin personas detenidas, se roban avionetas y luego las regresan, se escapan capos de penales de alta seguridad en carritos de lavandería. Es tan fácil como investigar a las viudas y familiares de indiciados, libremente circulando en Mocorito, Guanacevi, Navolato y demás rancherías del rumbo.

Pero no sucede nada. Y no es cuestión de corrupción policial, es cuestión del peor de los males. El cartel de Sinaloa no mata niños, no mata mujeres, no son una bola de animales, han leído narcomantas. El Chapo es una especie de súper villano bienintencionado, de esos que reparten lo que roban a los pobres, ese mexicano que aparece en la Revista Forbes, que conquista el mundo, que no falla penales, el Chapo es el héroe de los mexicanos fracasados, de esos que aspiran a cargar un arma e inmolarse por el.

Ellos se autodenominan los buenos, gente del pueblo, gente que quiere trabajar, que quiere establecer un patrimonio para sus comunidades, que derrama economía a su paso, que defiende al Sr. Presidente y se dirigen a el como la cabeza del país, en sus narcomensajes.

La lucha se ha volcado contra la competencia del cartel y es bueno. Es bueno lo que se hace y para todos, de alguna manera, será bueno hacerse de la vista gorda y conformarse con que se ha hecho algo, en vez de nada.

En algún momento esto se controlara, cuando el Chapo Guzmán sea propietario de México. Y si, ser propietario significa poder hacer y disponer de cualquier cosa, de cualquier persona e institución dentro de México, hasta de la mismísima voluntad del gobierno.

Esto no es cuestión de quien gane, ni siquiera es un asunto de Ganar o perder. Es un asunto de realidades no analizadas, de religiosos que desde la política o la mafia, deciden los destinos de un mar de humanos que debido a su conformismo, ese que cargan en su “mapa genomico”, acabaran por preferir hacerse pendejos, que siquiera considerar la no tan hipócrita posibilidad de legislar la producción, venta, consumo y distribución de drogas.

Yo prefiero ir al Oxxo por un cigarro de mota o un pase de Rivotril, que buscarlo en Terrazas del Valle en el laboratorio clandestino de mi preferencia, junto al rastro de perros, para los tacos de la resaca.

Es mas peligrosa la moral, que mil cuernos de chivo juntos.

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NARCOCUENTO / DROGAS DE DISEÑO

“Existen drogas de diseño, hechas específicamente para tus necesidades”

“Si tienes alta resistencia a los activos de las más populares, si necesitas baja densidad y efectos medidos, sin perdida de sueño, sobre reacciones, efectos secundarios, para deportes, para trabajos de alta exigencia física, para enamorar mejor”, dijo al oído.

Los tipos al fondo del local peleaban como autenticas bestias, portando nada mas que un short bermuda y algún vivo de tela adherido al cuerpo, las apuestas se daban al por mayor, mientras edecanes y armas paseaban colgadas de los hombres bien vestidos.

“Las hacen en Italia, no son de acá, los laboratorios se dedican a elaborar drogas chingón, hay cigarros de mota genéticamente modificada, como uvas sin semillas”

Los dos tipos en el ring se mordían, se arrojaban desde lo mas alto del local, brincaban enormidades, como una película de muertos vivientes pero real, indudablemente el temor era algo que no se reprocha al recordar las escenas, pronto abrirían la pista de carreras, para humanos.

“Puedes correr mas rápido, cuatrocientos metros en poco menos de veinticinco segundos, brincar dos metros en los mejores récord, las jaulas altas (así les llaman a los lugares ocultos donde se apuesta con los “superdeportistas”) pueden mostrarte que el hombre puede desarrollarse mas allá de las reglas clásicas”

Una fractura detuvo la pelea, mientras la pierna a la altura del peroné se doblaba, gritando enfurecido el lesionado, sin mostrar dolor físico, amenazaba totalmente dueño de sí al ganador.

“¿Qué harías si no sintieras dolor, si tus recuperaciones fuesen mas rápidas, si las enfermedades no pudieran penetrar tu estructura, tu cuerpo de hierro? Sabes, las Olimpiadas son juegos de niños ante estos humanos sin artefactos, herramientas, vehículos, encuerados uno a uno, el campeón mundial luce como un ser de una categoría milenios atrás, un ser inferior. La evolución ha incorporado la mutación y la manipulación genética a niveles mas estudiados, mas explotados, aunque toda la historia hayan estado allí, dormidos, lentos, tu sabes que eso lo puedes asimilar, la droga ya no mata ni perjudica, solo sana y te hace mejor”

La pista de esa jaula alta, se abrió, mostrando un recorrido de unos mil metros, donde como animales de ciencia ficción, corrían hambrientos cinco hombres, desnudos, sin zapatos, hasta la meta, conquistada en 58.73 segundos.

“Drogas de diseño te digo, si no quieres volverte una maquina de pelea como estos cabrones, toma la que desees, esa que te dará horas de erección sin ningún peligro, esa que te hará la memoria un capital de trabajo único, aprovecha que no insistiré mas, esto no estará en el mercado en veinte años, te lo digo.”

Y el tipo se fue, no compro nada y su cover se abono a la cuenta de la jaula alta, sus datos son parte de las ejecuciones de esta noche, porque nadie que entra, sale sin ensuciarse. Creo que no soy buen vendedor.

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CUENTOS CORTOS DEL NARCO - LOS 50 BILLETES DE 500

En estos tiempos de modernas costumbres que lucen tan añejas como nuestra efímera estancia en las ciudades, en las casas, en la vida, las mujeres de las grandes ciudades ya no cuidan de sus hijos, los tienen como el accesorio que hacia falta después de comprar todo lo necesario y viajar todo lo alcanzable. En el mejor de los casos como consecuencia de la monotonía, la presión de la familia y el disgusto del marido por usar condón o gastar 200 pesos al mes en pastillas y no en caguamas.

Decía yo, que el hijo es el accesorio de moda y que ya no lo crían, sino, se paga por criarlos a una conocida, a una amiga de la señora que limpia la oficina o una guardería anunciada en los clasificados del periódico que se desdobla sin fin y sin solución reversible; al infante pues, hay que llevarlo al kinder, con la cuidadora o el pederasta amigo de la señora de la limpieza que terminara por lastimar el área genital del menor y salir en ”La Galería del Mal” de la 2da edición del periódico local (De Vázquez Raña o corrupto sindical de su comunidad).

Al llevarlo al kinder, entre eternas obras viales (también de su comunidad, la que nombre) la desesperación de los automovilistas, camioneros y respetables transportistas públicos (educados y respetuosos de los reglamentos, de su comunidad, la que guste) la madre logra encontrar un respiro y desfogue al final de la fila de un solo carril, causada por una repavimentación de un boulevard mal hecho hace 2 o 3 años. Siempre adelante durante todo el trayecto, una camioneta GMC blanca, vidrios polarizados y motivos sinaloenses (es la mejor manera de explicar un escudo semejando el Nacional, pero con la leyenda “Estados Unidos Mochicanos” y el águila parada sobre una hoja de marihuana.

Llevando al niño en el asiento trasero de un sedan noventero, escuchando algún popular programa de tribuna publica (de esos donde un cabron rabo verde lleva como treinta años perdiendo el tiempo con sus radioescuchas, en la comunidad de su elección) y con la prisa de regresar por el maldito boulevard pesadilla que acaba de superar, para trabajar 10 horas metida en una pinche oficina de servicio al cliente, se topa con la camioneta blanca en un crucero de semáforo inteligente (de tan inteligente, la gente no le entiende y termina por hacer su rechingada gana). La camioneta no avanza al mostrar un reluciente verde el semáforo erudito, seguramente porque no encuentra el celular que esta cantando ya la conmovedora “Cumbia del río”

Atrás del auto de la mujer, en fila, se vislumbra en la escena, un señor maduro, en una camioneta Explorer verde, que haciendo notar su “outgoing personality” empieza a tocar el claxon (Que no es pito, es claxon) como loco, al momento que la señora ve bajar al tipo de la GMC y se acerca de ella, asomándose con su sombrero (atinaron, vestía sombrero) y dándole 50 billetes de 500 pesos (lo mas seguro es que fueron unos 5 de 50, pero así me lo contaron) y le dice a la mujer: “Por no haberme pitado, aquí tiene”.

La mujer sorprendida y asimilando lo que sucedía (además de cargar tanto pinche billete) volteo y el hombre ya se dirigía al carro de atrás, cuando de repente sonó un disparo.

Todo los carros seguían al compás del verde, la GMC se fue y quedando solo la mujer tirada en su auto (ignorando al accesorio que berreaba sobremanera), esperando a que la chingada se la llevara y el señor expresivo de la Explorer, con un certero balazo en la frente, recostado al volante y con su codo derecho presionaba la bocina, generando un pitido bizarro y reconciliante.

La señora llorando al ver que la verga no se la había cargado, recogió el dinero y se tomo el día. La policía llego cuarenta minutos mas tarde.

REFUGIADO ANTE LLUVIA ÁCIDA, EN TIEMPOS COMPLEJOS, EL ATEO LO ESCRIBIÓ ASÍ...

CUENTOS CORTOS DEL NARCO

Las fabulas del Narco, los Mitos y legendas de esos personajes tan contemporáneos como relajadamente accesibles a nuestro día, provocan que la aletargada ardilla mexicana (Que si ratón o gusano en algunos casos) con la que representamos gráficamente nuestra creatividad y perspicacia mental, despierte, se estire y se plasme en ese fértil valle que significa la ignorancia y el tiempo libre, mezclados en alegre cóctel que se regodea en la educación de nuestros pinches y malcriados hijos. Serie de escritos que dejaran a la posteridad los acontecimientos o dichos de colonia, que hacen historia en estos tiempos que los abuelos, no dejaran de mencionar cuando se vean la cara en los espejos arrugados, que como la lente de las camaras de television, siempre mentiran. REFUGIADO ANTE LLUVIA ÁCIDA, EN TIEMPOS COMPLEJOS, EL ATEO LO ESCRIBIÓ ASÍ...